Cri-Cri-Cri, toamnă gri, să-mi bag pula-n mă-ta

Mă enervează toamna. Pe unii îi melancolico-mâhneşte. Că e anotimpul recoltei, e colorat tot, dar e primul pas spre iarna geroasă, că începe şcoala, că pula mea. Mă enervează toamna. Mă enervează aproape la fel de mult ca ecologiştii. Mă enervează că nu ştiu de ce vremea crede că are simţul umorului. Da' nu-l are. Sunt 15 grade afară, dar mai am puţin şi-mi caut salopetă de schi. La sfârşit de martie dacă sunt 15 grade, umblu în tricou. Apoi apar doctorii la tv, să ne prevină de viroze şi să ne facem vaccin. Ce mizilic ieftin. Io nu-mi fac prostia aia de vaccin anti-gripal. Şi ştiţi de ce? Că-mi dă o răceală, de care par să nu mai scap până în februarie, pe lângă faptul că de fiecare dată când tre' să îl fac, ori nimeresc o babă idioată, ori o tinerică entuziastă să-mi vadă fălcile găozului, ca după, să nu mai pot sta jos trei zile. Serios, tot personalul medical de la noi e Made in China?

Dar e hazliu cum îi vezi pe toţi cu muci, cum se chinuie să fumeze o ţigară. În miezul nopţii, pe la 9 dimineaţa, babele merg cu palton, mănuşi şi ciuperci pe cap, în târg. Şi fiindcă-s aproape fosile, le prinde dimineaţa, adică orele 12-1. Şi să le vezi cu sacoşa cu castraveţi pentru murat într-o mana şi paltonu' în cealaltă, gâfâind, prin autogări.
Şi apoi mai e mă-ta. Şi odată cu toamna, mă-ta e mai proastă. Aşa fac femeile toamna, când cuibăresc. Îs mai proaste: "vai să nu răceşti; vai să te îmbraci bine; vai să nu te văd bolnav/ă, vai ai răcit; vai de ce nu te-ai îmbrăcat; vai eşti bonav/ă". Căcat. Îţi trece. Ai doar muci şi scuipi chestii ciudate dimineaţa, după ce fumezi.
Ar fi util pentru omenire să nu mai fie toamnă, şi iarna să vină direct. Te trezeşti dimineaţă, deschizi uşa, HOP! zăpadă de un metru. Să mai moară nişte proaste. Aşa s-ar mai îmbunătăţi calitatea medie a fiinţelor umane, prin simpla ne-participare la procreere. Că şi aşa, cele care sunt, nu prea au ce da mai departe. Parcă subit s-au deşteptat femeile. Iluzia asta persistă printe proştii care n-au ochiul format, dar eu, fiind un mistic, văd aceste subtilităţi. Ce ar spune, spre exemplu, Lincoln, despre Rihanna? "Rum-pa-pa-pa, Rum-pa-pa-pam, man down". Cred că bătrânul Abe ar scuipa-o între ochi, fără remuşcări, spunându-i: "fă, pentru asta v-am eliberat io din sclavie?"

Nimeni nu ştie care e scopul concret al toamnei. Nimeni. La fel cum nimeni nu ştie versurile de la melodia lu' Mory Kante, toţi pretind că mormăie ceva şi tipă deodată "YEKE YEKE!". Plus că toamna n-aduce nimic bun - toamna se numără bobocii. Căcat. Io dacă n-am gâşte, ce pula mea să număr? Câţi metri de pulă au intrat până acum în Jenna Jamenson? Câţi idioţi încă au impresia că Stela şi Arşinel sunt încă simpatici? Ce să număr? În perioada asta totul e ca o pulă cu prepuţ.
În schimb, Topârceanu se simte bine. El şi greierii care-i dansează pe creier...